A la izquierda de tu invierno

maduro en naranjas agrias

Ésas

que dice el mundo

ni para dulce

Se multiplican diminutas, asombradas

Tengo montañas de ojos cítricos

tumores de una historia

que cuelgan

su vejez temprana

Le cuentan a la tarde

que insisto

aunque soy un antes

Desconcierta el sol

de tanto acertijo

En cada una

destilan mis dolores

Se perfuman para nadie